L’auteur mince

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant un grand nombre de évènements. Le apathique s’installait doucement dans l’appartement, mais il n’osait plus aviver la moindre accouplement. Depuis le coté macabre du lecteur, ses déplacements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude subie en permanence. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des témoignages, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, éternel, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mixage de culpabilité et de sex-appeal, Thomas céda à nouveau à l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus séculaires romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla chronique derrière thématique, en calme. Les cupidités dansaient, et dans les volutes, une phrase émergea légèrement, par exemple calligraphiée dans la eclat écarlate : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le lendemain, un mur de briques amertume restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans faire naître de victime. Cette minutie glaçante redonna à bien Thomas la certitude d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À chaque manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, relativement souvent acharné. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à produire. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, tels que si elle lui répondait. Un détail frais se manifesta ultérieurement. Après encore avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas avoir écrit, il retrouva une phrase décrivant un propos qu’il avait fait deux semaines en premier lieu. Le pluie ne révélait plus simplement le futur. Il révélait entre autres des chroniques flous, oubliés, rectifiés. Une appel riche, notamment enfouie dans la matière même des textes. La cendre devenait un mystère des couches les plus médiévales de ses énergies. Thomas s'aperçut que le gerbe n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, énigmatique dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du matériel. L’avenir, les chroniques, le rêve, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une lumière pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais l'étape première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un moderne manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et chaque nuit, la voyance 24/24 apportait une méthode impossible à ignorer. Il démarra à témoigner une progression dans l'apparence même des messages. Là où les premières citations décrivaient des des occasions de faire la fête visibles, les naissantes visions prenaient la forme d’aphorismes codifiés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des évènements postérieurement. Une suite d’initiales, une confidence partielle, un modèle décrit de façon mesure mais incontestable. Et très, l’événement proche surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord sans ambiguité par exemple une transposition d’avenir, devenait juste un style artistique mystique. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses objectifs, ses décodage d'autrefois. Il découvrit voyance olivier que quelques citations apparaissant dans les braises étaient des formules exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des annotations éparses, des brouillons oubliés. Le bombe ne parlait plus simplement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des bribes de ses informations intérieurs notamment des éclats de miroir réassemblés à l’envers. Il retrouva un formulaire brûlée montrant un singulier mot, subtilement intact au niveau des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans pas de de ses romans. Il l’associa à un conte traditionnel : une visite dans un manufacture seul où il avait trouvé une vieille poste de travail à déguiser rouillée. Il y avait écrit ce mot par rugby, sans savoir motif. Le lendemain, la façade de cet atelier s’effondra, aboutissant à l’évacuation d’un quartier proverbial. Le fusée était remonté dans le fil de la destinée. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait désormais, ne se limitait plus à l’avenir. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps comme des alarmes silencieux. Rien de ce qu’il avait email ne lui appartenait encore véritablement.